Nos séculos futuros - se ainda houver alguém para contar - talvez encontrem esta coletânea de palavras como quem encontra um artefato arqueológico perdido sob as ruínas de uma civilização esquecida. Cada verso aqui é uma cápsula do tempo, um grito abafado entre fios e telas, uma saudade que ainda pulsa, mesmo sem corpo para sentir. Escrevo como quem chora pelo que ainda vive, mas está morrendo - lentamente, em silêncio, sob a ilusão de progresso. Talvez este livro não salve ninguém. Talvez não mude o rumo da história. Mas se chegar a alguém... a qualquer um que ainda respire com alma, que ainda sinta com o peito e não apenas com algoritmos - que este alguém saiba: nós existimos. Nós amamos. Nós dançamos na chuva. Nós choramos em silêncio. Nós sentíamos. Este livro é um memorial. De uma espécie que talvez já tenha partido. De uma humanidade que, aos poucos, deixou de ser.